«Коли вона посміхалася, весь світ навколо неї наповнювався світлими променями щастя. Коли вона була серйозною, на її обличчі відбивалася вся багатовікова скорбота всіх тих народів, чия давня кров наповнювала її маленьке гнучке тіло. Її батько був ассірійцем, а її мати походила зі змішаної вірменсько-курдської сім'ї. Чорнява, граціозна, вона безперервно говорила, сміючись над тим, що я майже зовсім не розумію її діалекту, мазала собі і мені ніс і щоки борошном, кидали в мене соковитими яблуками і заливисто реготала. Найбільше її забавляли мої напружені але марні спроби зрозуміти її мову, а можливо своєю успадкованою жіночою мудрістю вона знала, що моє нерозуміння і є моїм благословенням. І своїм щасливим сміхом вона втішала мене майбутнього.»
«Що було потім? Щось ця історія перестає мені подобатися.»
«Нічого. Потім не було нічого. Наша місія «зброя в обмін на продовольство» в цьому районі закінчилася, і ми просто поїхали. Більше я нічого про неї не чув. Можливо вона вийшла заміж. Можливо навіть за того клоуна, англійської сержанта, як там його? - «звіть мене Томмі» - який постійно крутився навколо її сім'ї. Не знаю. Я міг би знову потрапити в ті краї, тільки якщо б там знову почалася б якась заварушка. Але ні, там з тих пір нічого не сталося.»
«Тоді це прийнятна історія про війну, - в ній ніхто не помер, принаймні.»
«В нашому віці майже всі історії так чи інакше або закінчуються або починаються тим, що хтось, або навіть всі - померли. Історії про війну - це не історії про чиюсь смерть. Це історії про вибір, в результаті якого розставання стаються частіше, ніж зустрічі. Отже, це – звичайна історія про війну.»
Немає коментарів:
Дописати коментар