…сьогодні із
сумом довелося дізнатися про передчасну смерть свого багаторічного товариша,
професора РДГУ, видатного фахівця з середньовічної філології Андрія Квравашкіна-
людини чесної, принципової, напрочуд свідомої і сумлінної, з непохитною
науковою та громадянською позицією. Він пішов з життя ще 15 січня у віці 56
років. З ним було цікаво. Нам його не вистачатиме.
Хай переклад
сучасного курдського поета Ділавар Карадагі буде йому останньою присвятою.
Спочивай з миром, колего.
«Полуденний
снігопад»
Я не тут.
Який жаль, завтра
день перерветься
і мене тут більше
не буде.
шкода, завтра
мене не буде
коли хтось
відкриє вікно,
коли хтось напише
ім’я
на вологому склі,
коли хтось
поливатиме квіти у горщику
і зосередженим
поглядом,
спостерігатиме за
метушнею клопітких горобців.
Я не тут.
який жаль, завтра
мене не буде
коли хтось,
все ще
просякнутий блакиттю снів,
повільно рушить
до дзеркала,
запускаючи воду
із крану,
і промовить
самотній людині у дзеркалі -
людині, яка
обернулась туманом,
піщинкою,
дзвоном роси:
Нерозумне
створіння, який дивний сон я побачив про тебе!
Клянусь, ти
ввійшов в мої мрії
минулої ночі
приходив ти сотні разів.
я не тут
який жаль, що
мене тут не буде
коли, за
нерясного снігу цим ранком,
його серце рвалося
з грудей,
а хтось раптом
почав хвилюватися без причини,
бажаючи, щоб
хтось,
хто більше не
ходить вулицями,
той, хто більше
не виходить за двері,
більше не
дивиться у вікно,
щоб він пройшов
повз
і сказав:
Я так давно не
бачив тебе, друже!
Я не тут.
жаль, завтра мене
не буде
коли хтось у
швидкісному потязі
проїздить повз
невелику замріяну хмаринку
над скорботною
станцією
і, раптово
передчуваючи щось,
звертається до
хмари,
здіймаючи руку,
обертаючись, щоб
побачити
як та зникає з
поля зору,
бурмочучи під ніс:
Може, це він?
можливо, це той,
кого вже не існує,
той, хто ніколи
не зможе зупинитися
на якісь станції
в якомусь місці.
Я не тут.
жаль, мене тут не
буде
коли в морозну годину
одного ранку
в бібліотеці -
бібліотеці,
одягненій в шапку
і костюм,
бібліотеці, що
заповнена старими книгами -
де ніби сумний
вірш, він сидить
на самотньому
горищі -
вірш, який досі
дивиться в очікуванні
і говорить чітко,
як дзвін -
хай він забере мене,
наймиліша людина
у світі,
хай візьме мене
за руку
і допоможе зійти
з полиці.
разом вони
уходять
в бесідку біля
бібліотеки
щоб там засмагати
на сонці
і сміятися під
дощем,
і засунувши руки
в кишені,
вони свистять на
снігу.
коли світ
проходить повз них,
вони думають про
життя, рахуючи
всі важливі речі
всі прості речі
і нові.
вони спонукають
речі
що вони були
приховані,
що вони були
зникли
і які відсунули
вбік.
вони вважають
вірш
тим, що не живе.
вони рахують
немовля
загорнуте в
ковдру з візерунком з метеликами.
вони рахують
продавця апельсинів.
вони рахують
повітряного змія, прив'язаного до дитинства.
вони вважають
свій ранковий чай солодким.
вони рахують
травинку.
вони рахують
маленького горобця
що ризикує
зробити свій перший політ під дощем.
вони рахують
розчавлену бляшанку
яка дзеленчить в
камені на березі.
Я не тут.
жаль, що тут я не
буду
коли двері
відчинені
але ніхто не
проходить.
коли вікно
відкрито
але не заносить
вечірнього пилу.
коли сходи
вмирають в очікуванні
щоб хтось
піднявся на них
несучи виноградні
грона
на дах в теплу
літню ніч.
коли дорога
знемагає в самотності
і ніхто не обіймає
її.
коли дерево падає
і ніхто не
пам’ятає його цвітіння.
коли сад заростає
і більше ніколи
не квітне.
Я не тут.
жаль, що тут я не
буду
коли одного
вечора ви вийдете на подвір’я
і це не я
чий палець тисне
на дзвінок,
хто чекає біля
дверей
із серцем, сповненим
сумнівів, як зелений виноград.
Я не тут.
жаль, що тут я не
буду
коли в холодну
годину одного зимового дня
ви виходите всі
стурбовані
і це буде не я
хто дивиться, як
дитина, на вітер, що піднімається
і на дощ, що
падає.
я не тут.
жаль, що тут я не
буду
коли одного дня в
снігопад
ти гуляєш містом
і шукаєш мене.
ти шукаєш мене
під крилом кажана.
ти стукаєш в
двері мого мурашиного друга;
стурбований, ти
запитаєш, чи його ти сьогодні не бачив?
ти зупиниш
вантажівку п’яної білки.
ти заходиш в квітковий
салон до сови.
воркуватимеш
разом із сумним голубом-пліткарем.
ти заїдеш до
саду, де все нагадає про мене
щоб дивитися
крізь стиснуті кулаки квітів.
ти шукаєш в
соломі і хмизі в гнізді у лелеки,
у дзьобах
новонароджених горобців,
і у пазурах
їжака.
ти дивишся на
мене крізь глибину краплини води,
ти шукаєш між
лапками сонечка,
під крихтою
глини,
всередині теплого
стебла пшениці,
в гіркоті глоду,
під синім листом
базиліка,
під крилом
замовклої цикади,
у кутку вогкої
кишені байки,
в райдужній
оболонці намистини,
в рукаві стебла
ревіню,
у запаху теплого
даху,
посеред купки мрій,
поміж крил
сніжинки,
в ритмі зерняток
гранату -
в усьому.
ти шукатимеш мене
в усьому.
який сором, що в
ту сумну годину дня
ти будеш мене
шукати
але мене тут не
буде,
який же це жаль
сьогодні вдень,
коли випаде сніг
Я
не
тут
більше.
